LECTURI ÎN VREMURI DE AUSTERITATE. Cioran
GALERIE FOTO cu volume de şi despre Cioran
- 13-01-2012
- Nr. 607
-
Cristina MANOLE
- Rubrici
- 1 Comentarii
Centenarul lui Cioran s-a încheiat, cel al lui Caragiale se apropie. Două spirite de excepţie ale culturii româneşti. Chiar dacă aparţin unor generaţii diferite, impactul celor doi gînditori români asupra mentalului colectiv este imens. Mereu adus în actualitate, mereu pus în discuţie, Cioran, mai tînăr pentru posteritate şi cu mai multe bube în cap decît „ultimul ocupant fanariot“, cum îl gratula un distins confrate pe I.L. Caragiale, iese cumva dezavantajat. Viitorul sper însă că va estompa, măcar parţial, poziţia celor doi în spaţiul culturii române. Cum despre Caragiale se va scrie, în mod cert, cu toptanul mai tot anul ce abia a început, să mai rămînem puţin legaţi, chiar şi preţ de cîteva cărţi, de Emil Cioran. Sau mai simplu, Cioran. Un om devenit un nume. Un român, fiu de preot, din Răşinarii Sibiului, devenit, pentru posteritate, un parizian necredincios. Un trăitor pătimaş devenit un resemnat comentator al trăitului. Cioran, la o sută de ani de la naştere, e la fel de viu şi de proaspăt ca la 25. Înţelepţit înainte de vreme, ca la 40. Resemnat şi sceptic ca la şaizeci şi ceva. Pesimist vizionar ca la 80, cînd o mai ia şi razna. A fost mereu el însuşi, […]
O HALCǍ, EL, VIOI LA BÎLCI, TRAGEA LA ŢINTǍ
Atîtea cǎrţi, atîtea gînduri încît chiar lui i s-ar pǎrea HAZLIU.
Ar rîde ? S-ar ascunde ? DES ! şi POC ! şi POC !
CE RÎS !!!!
Cu siguranţǎ-ar bea
şi beat ar zice : “ beau,
o Doamne cît e de Frumos
sǎ fiu pînǎ la capǎt Liber Beat
şi cînd o fi sǎ mor,
sǎ pot sǎ mor tocmai aşa cum am venit
sǎ nu mai ştiu Nimic
sǎ uit, sǎ fiu Ermit
sǎ nu mai ştiu ce sînt
nici cine,
şi vid sǎ fiu sǎ ştiu tot
fǎrǎ sǎ fie vreo nevoie s-o mai zic,
iar coasta-aceea care-atunci mi-ai rupt-o
s-o simt din nou
nou fiind nǎscut
în moarte”
Aşa citindu-l pe sǎrite sǎ nu apuc cumva sǎ mǎ rǎstǎlmǎcesc continuu prin acel parc crîşnind sub tǎlpi alei pietriş în dinţi privind în vînt copii şi porumbei, fanfare, arbori şi statui riscînd s-o iau departe pedalînd în vid, ciudat m-am luminat, m-a luminat ferice cu un pǎr vîlvoi cu-un mers ghiduş, aiurea ochi turbat vioi în aer liber.
Aşa-am descoperit oricît vi s-ar pǎrea de-ntors, prin el, cǎ EL, existǎ.
CRED, sînt convins, era un Mistic. PUR. şi doar certat cu ordinea terestrǎ de aici, DEZordine , de fapt, cu capu’n jos, hazna, minciunǎ, nefiresc sau tot ce vrei cu totul altceva decît ….
Era plecat din Paradis ‘nainte sǎ-i fi fost zmulsǎ din trup o coastǎ.
I-a pǎcǎlit pe toţi lǎsînd-o în loc pe-aceea a Boacii.
Azi mǎ întreb nǎuc, cîţi oare-au priceput-pricep ce El ne spune
şi cîţi,
cît tace.
El singur e. El unic fiind, nu poate fi
nici judecat nici deranjat şi nici tradus
fiind mult prea Liber
Liber fiind,
un Înger.